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    她写完读了一遍，自己先红了眼圈。门外传来脚步声，通讯员探头：“唐记者，饭给你留了，在锅里温着。”

    “放那儿吧。”她头也不抬，“再帮我借个识字的同志，明早念给大伙听听。”

    第二天晚饭后，营地中央空地上围了一圈人。通讯员站在石墩上，举着一张油印纸，大声念起来：

    “我们冲上去的时候，没人想着活下来。老赵临出发前把他娘的照片塞给我，说要是他回不来，让我捎回去。我没答应，怕不吉利。结果他真没回来……”

    念到一半，人群里突然站起来一个小伙子：“那不是老赵！是王铁柱！老赵昨儿还跟我抢咸菜吃呢！”

    通讯员一愣，翻到下一页：“哦对，这儿写错了，是王铁柱。他把照片交给的是五班的小刘。”

    “是我！”角落里一个小个子兵举起手，眼眶通红。

    场面一下子热闹起来。有人认出文中写的炸药包是他绑的，有人发现自己班的突围路线写得一字不差。一个满脸烟灰的机枪手站起来嚷：“第三段说我们机枪组压住了右边火力，不对！是左边！右边那挺根本没响！”

    唐雨晴赶紧记下，点头：“记住了，明天重印改过来。”

    陈默站在人群外听着，嘴角慢慢扬起来。他没进去，只背着手踱到伙房门口，见几个老百姓正往里搬白菜和红薯。

    “听说了吗？报纸上登了！”一个老头拉着炊事员的手，“我儿子说的就是这场仗！打得漂亮！”

    “可不是嘛！”旁边妇女接话，“俺村三个娃参军了，昨天还托人带信说要争气。”

    陈默走过去，接过人家手里的筐：“放桌上就行，谢谢乡亲们。”

    “该谢的是你们！”老头拍拍他的肩，“孩子能被写上去，光荣啊！”

    夜里，唐雨晴在灯下重新整理稿件。窗外月光照进来，映得桌面发白。她把修改后的段落抄好，又加了一段结尾：“这一仗没有神仙指挥，也没有天兵下凡。就是一群普通人，拿着旧枪，踩着烂鞋，硬生生从鬼子手里抢下山头。他们不怕死吗？怕。但他们更怕，一辈子低头活着。”

    她吹灭灯，靠在椅背上揉眼睛。门吱呀一声开了条缝，陈默探进头来：“写完了？”
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